Poesía Surrealista, Neo Surrealista y Experimental

De Bulimias y de Ayunos

2011-11-01T15:34:00.000-07:00

Los sectores de los mundos interiores
calculados al ojo por ciento
se duplican,
se multiplican,
se intensifican,
se desentienden
y luego se extienden
más allá de las pestañas...

Y los jazmines florecen
y las rosas borbotan
diseminando su polen
dentro de brisas desnudas
y las canciones ya mudas
y los silencios sonoros
esquivando mis augurios
me acorralan y me embisten
tremebundos y cansinos
para dormitar sus letargos
bajo mis cejas lampiñas.

Las campiñas son urbanas
las ciudades: siderales
y los pueblos del planeta
solitarios de a billones
ya no conocen distancias
ya no pregonan trayectos
y aún así
nunca fue más certera la frase
"tan cerca y tan lejos"

Tan cerca y tan lejos
los mundos moribundos
se nos mueren en silencio
como en un conglomerado
de bulimias y de ayunos...

Con Suelo

2011-11-01T15:06:00.001-07:00

Consuelo
sobre un suelo
fermentado
y muy bien fertilizado.

Anhelo
bajo un cielo
despejado
y un clarín contaminado.

Desvelo
tras un velo
desolado
y también acompañado.

Anzuelo
y su señuelo
despiadado
y tal vez enamorado.

Recelo
del flagelo
que me tiene atormentado
y tal vez crucificado.

Revuelo
y su pañuelo
secándome este llanto
de lágrimas de amianto.

Divagaciones Silentes

2011-10-15T18:16:00.000-07:00

El silencio del silencio en el silencio de las almas
silenciado por los brotes de los bordes de las llamas
me recuerda las ingratas melodías de una cama
entre comas y más comas y entre puntos suspensivos;
suspendidos y evasivos.

Sólo quedan unos cuantos parvularios en la mente
sólo escoria de una vida indefinida
entre pedazos de memorias que se esfuman impalpables
como heladas en los día calurosos.

Y borrosos...
los recuerdos no recuerdan sino cortes tremebundos
sin romances ni paseos ni besitos de mejillas
ni platónicos augurios ni los pasos aprendidos en pareja
como danza, como baile, como risas, como amores...

No hay dolor sin el dolor que no se siente si se enciende
la insensible insensatez de corolarios o teorías y anatemas
y los temas que quedaron se presentan espectrales
invisibles, invencibles, y deformes y mortales.

Tan mortales como pieles asoleadas en la orilla del salitre
tan saladas, salobreñas, sazonadas y encurtidas
como vidas despedidas sin adioses...

Divagaciones misteriosas

2011-10-15T18:14:00.001-07:00

El misterio es el misterio es el misterio:

Realidades subyacentes nos embisten parcamente;
y solapan ilusiones embotando nuestra mente
no hay error
sincronía misteriosa que bifurca sus cristales
y nos baña con reflejos que no vemos ni sentimos
como lluvia de esos ecos no escuchados
tan seguido percibidos
cierta vez quizás pensados
profanados sin querer...

El misterio es el misterio es el misterio:

Complementos de la nada empaquetados al vacío
se endurecen como muebles como inmuebles
como bosques como rocas y montañas y ciudades...

Y las olas de la mar se persiguen desde siempre sin jamás reconciliarse
como amigos con derecho, como amantes juguetones en perenne reconcomio
como viejo matrimonio
sin la sal de la esperanza
que no alcanza
ni abastece
y aun así se me parece
que abarrota de quimeras anaqueles neuronales
Las derrotas como siempre son las cardiovasculares
y me infarto sin razón
por tu amor empaquetado
al vacío más vacío
por tu amor etiquetado
con mi nombre y mi apellido
cual condena que te apena.

Y el misterio es el misterio es el misterio
de las sombras dibujadas sobre el suelo
de los campos dibujando sus vaivenes
de los ríos suspirando por sus mares
a lo lejos...con caudales
arrastrando sentimientos arenosos
sedimentos de recuerdos peligrosos
que me asfixian y celebran su victoria
sobre el podio del dolor
naufragando en un amor
con mil caras y sin risas
como viejos parabrisas
parasoles, pararrayos, paravientos.
Mis lamentos
los desecho
por el hecho
de que no me complementan ni alimentan
son etéreos mis lamentos
sólo ideas
ondas alfa y ondas beta y ondas teta
persiguiéndose en las olas de la mar...

Y el misterio es el misterio es el misterio...

Y la Luna rodó

2011-02-05T15:19:00.001-08:00

Y la luna rodó a los pies de la noche

embriagada y beoda, destrozada y vencida,

derramando en la acera roja sangre de herida

se aferró al parafango corroído de un coche…

Y el chofer conductor

encendió su motor

sin saber de una luna que rogó

por un poco de ayuda y un paltó

con que pudiera cubrir

su desnudez bermeja y carmesí.

Regrésate a tu cielo nocturno;

rodéate de estrellas trepidantes

y vuelve a gobernar a las mareas

zurciendo vientos, brisas y fortuna,

tejiendo los romances a la una.

Devuélvete luna a orbitar tu Reino

de eclipses y de sueños y de sexo ajeno;

de encantos, desencantos y pasiones,

bañando con tu luz los corazones

que gozan cuando el cuerpo está convexo

y buscan rellenar concavidades.

No quiera transitar las calles grises

ni quieras tú morir la muerte inerte

en estos malogrados callejones

en estas tremebundas avenidas.

Y la luna volvió a su cielo nocturno

en las alas de un viento que le alzó la esperanza;

y más allá del bullicio y del horror se elevó

donde reinan silencio y el candor más hermoso que existió

a danzar con luceros inquietos su magnífica danza

del amor curativo, del amor que sanó

las heridas profundas de dolores lejanos

las heridas perdidas de dolores huraños y profanos

que jamás volverán y jamás volverán…

De crisoles y fogatas

2011-02-02T18:43:00.000-08:00

Crisol que ardes más allá del limbo

en una hoguera de indeterminada llama

y te desvelas y ayunas y evaporas

aprieta el paso que ya se va el respiro

y negligente y trajeado de suspiro

se aleja cauto con aire clandestino.

La fogarada que danza inútilmente

ya no alimenta tus canas sonrojadas

y qué te queda: tan solo un agua clara

para el suicidio de teclas y de agujas

y alumbramientos de agnósticas vigilias...

Es celulosa el vino de la rosa

es pedernal el sueño del hogar

es el cristal perenne río vital

y es firmamento el soplo de un momento.

Y es firmamento el guiño de un instante

Claustros

2011-02-02T18:10:00.000-08:00

Ajazminados

los prados

se enclaustran
silentes

detrás de las cascadas
de rocío

¡EL ALBA TAMBIÉN ENMUDECE!

La flora se disfraza de colores pasteles

y los pasteles se adornan con flores de jengibre

Ilimitado es el resentimiento de las hordas vetustas que se niegan a dar paso

a los jóvenes corceles tremebundos

y los mundos

cuantificados al ojo por ciento

se duplican

se multiplican

se desentienden

El elitismo es poder

El hermetismo es furia y poder

¿dónde están las frescas flores matutinas?

Aún escondidas aguardando su ineludible devenir

P.D.: Las reglas que rigen el ordenamiento de las estrofas las desconozco, aquí solo siguen el desorden interior del autor (o sea yo) y si no fuera así, mejor no pregunten el por qué de esa arquitectura porque no tengo ni puta idea, o sea; mi subconsciente no me dice ni me explica

Distorsiones (Inspirado en el cuadro Persistence de Dalí)

2011-01-20T06:30:00.000-08:00

Distorsiones paulatinas y esmeradas

realidades totalmente doblegadas

hay un cielo que se hunde en los abismos

hay infiernos que semejan a la nada.

Distorsiones bamboleándose calladas

entre calles bulliciosas y explanadas

entre simas, laberintos y demencias

entre cimas, vanos triunfos e inconsciencias.

Y la vida que trascurre tan pausada

¿cómo puede terminarse tan aprisa?

Distorsiones apaleadas por la risa

del fracaso de mis sueños de cascada.

Y la vida que se muestra fraudulenta

¿cómo quiere blasonar su magna ciencia?

Por las sendas de una calle cenicienta

van destellos de una cruel benevolencia...

Distorsiones que destruyen mis anhelos

seduciéndome -carnada sobre anzuelos-

soy pescado con agallas obturadas

soy venado sin parejas ni manadas.

Siento que Di-Siento

2010-11-01T09:06:00.001-07:00

Disiento

porque siento

que lo siento...

No lamento

el tormento

de un intento

inadmisible

de volver a reencontrarte

Lamento

el portento

de tus ojos de avellana

que no miran mi mañana

que no observan mis caléndulas plateadas

adornadas

por las hadas que no existen

mas persisten

en amotinar mis pretensiones

con canciones de inquisiciones

maquiavélicas

eclécticas

sintéticas e irreverentes.

Por eso digo que Di-siento

porque no siento

tu cercanía

alma mía

Y ni siquiera es carnaval

2010-10-04T10:17:00.000-07:00

Inhóspitos parajes auguran la reconstrucción de las máscaras

Hay máscaras de lágrimas de cocodrilo

y máscaras de sepulcros blanqueados

hay máscaras de dolor impropio

y máscaras de risas insignificantes

y luego hay máscaras de verdades falseadas

y de mentiras creíbles y de mentiras creyentes.

Hay máscaras de forestas deforestadas

y de venados hambrientos, de flores marchitas

y de visiones, y de espejismos y de injurias...

Hay máscaras de libélulas audaces y máscaras de abejas asesinas

Las hay de murciélagos sordos, de buitres enyesados, de colmenas sin abejas y de panales sin miel, y las hay también de incendios y devastación total…

Una mujer con cara de desierto se puso una máscara de oasis para engañar a los sedientos; y un hombre con cara de inundación se colocó una máscara de resort veraniego, la mujer mira al hombre, el hombre mira a la mujer y se deshacen entre risas y escaramuzas y licuefactos se deslizan en silencio dentro de alcantarillas con sendas máscaras de Baticuevas.

Una paloma con máscara de halcón se enfrenta a un halcón con máscara de paloma y ya no se sabe quién es quién, si el halcón que se come a la paloma o la paloma quien devora al halcón.

Un inhumano con máscara piadosa se apiada de una viuda meretriz disfrazada de guardiamarina, mientras su hijo salta seiscientos tiburones, mil doscientos combinados y se planta de tortuga (apoyado al suelo solo con la frente y la punta de los pies)

-Mami, ya me duele la cabeza, no puedo más

-Tómate un acetaminofen muchacho necio y déjame acabar

-¿Acabar qué, mami?

- No preguntes bobadas…dale, dale, dale duro a esta piñata…

-¿Piñata? Entonces quiero caramelos, mami dame caramelos

-dale, dale, dale, dale duro a esta piñata...

Y las máscaras se multiplican, se hacen interminables, infinitas y ¿por qué no? algo aburridas...

Y ni siquiera es carnaval

Modernidad

2010-10-02T05:02:00.001-07:00

La primera bocanada de humo de un cigarrillo despreciable

la última pepsi-cola del desierto que no quita la sed sino empalaga...

La bendición de las páginas Web

-sabiduría enlatada para todos los gustos-

los misterios de la relatividad

las dificultades de la cuántica

las irrealidades de la realidad

las fractalidades del orden caótico

el fracaso del comunismo

la tragedia del capitalismo

el naufragio definitivo de los demás ismos

el pensamiento sistémico

el pensamiento horizontal

el pensamiento vertical, inclinado, triangular, poligonal

el pensamiento hiperbólico, el parabólico y el antiparabólico

-me quedo con el último, porque si, es el que más me convence-

La codicia de los fondos internacionales

la miseria de los desposeídos

los que todavía buscan comida en los pipotes de basura

los que recogen latas y venden papel carbón

los acartonados que duermen a la intemperie

y nosotros, los de pulmones acartonados

todos estamos en el mismo trasbordador

dando vueltas inútilmente alrededor del mismo sol

que da vueltas desesperadamente

alrededor de un hueco súper masivo

con tanto poder de atracción como el de una pelirroja desnuda

o el de una geisha japonesa...

Pero queda una esperanza

una luz al final del túnel

-pido perdón por la frasecita trillada-

somos energía e información

luz consciente, vida más allá de la vida

muerte más allá de la muerte

que ya perdió su guadaña

-dicen que se la quitaron un par de encachuchados...

otros dicen que fue el malandro ese que se robó la placenta al nacer-

La muerte está desnuda sin su sotana y sin su hoz

es más flaca que una modelo con anorexia

y más ridícula que una comiquita

fuera de la pantalla del televisor...

Qué bueno que la muerte es ilusión,

ahora si puedo dormir tranquilo

y soñar con un río Guaire de aguas cristalinas

y beber de ellas mientras nado alegremente

entre peces y manatíes

Nota: Encachuchados son los que usan cachucha (gorra), peloteros, policias, militares y pantalleros...

Antiparabólicos somos los que no le paramos bolas a nada

Malandros son los delincuentes

Pantalleros son los que se creen la gran cosota y son pura pantalla

¿Alguna otra duda? Pregúntele a San Google

La mutación (de cómo el gusano se transformó en mariposa)

2010-08-22T21:13:00.000-07:00

Llegas a mí en un carruaje movido por delfines,
salpicando las olas de mi último ocaso.
Los flamingos que salen a mi encuentro
desde tus flameantes y turbadores ojos
son cuchillos de azafrán,
y desde tu ingenua boca, las palabras semejantes a orquídeas metalizadas
me confunden,
y tal como la baba asoleándose en el infame sol de mediodía
quedo paralizado, tan inmovilizado como si me hubiera tragado
a un temblador vivo.

Entonces, al igual que el animal herido
-siempre a la defensiva-
que ataca a quien intenta curarlo,
te lanzo mis "tequieros" como si fueran puñales,
y tú, cándida, inocente, incauta,
no percibes la filosa aspereza de mi lengua
semejante a papel lija, hinchada, hiriente, mordaz.

Alegre y alocada
(como cardumen de sardinas ya dentro de la atarraya)
te abalanzas a mis brazos,
y te guindas de mi nuca
como si ésta fuera tu última esperanza.
Y yo, con una mano sobre tu seno y la otra mano sobre tu nalga,
sonrío malicioso, asechante, aun cuando mi corazón gime...

Me besas, como colibrí aleteando mientras sorbe el néctar de las flores.
Te beso, como insecto caído en las fauces de una drosera.
Y de pronto, súbitamente
tiembla el suelo bajo mis pies
y se abre el cielo sobre mi cabeza,
y miríadas de ángeles bajan, arpeando sus coros celestiales,
trompeteando triunfantes, baladas de amor indestructible,
por ti, para ti.

El gusano -o sea yo-
se ha hecho crisálida
y la crisálida se ha transformado en mariposa.

Gano confianza rápidamente:
Primero, la confianza del cunaguaro que ha abatido a su presa.
Después, la confianza del gavilán en su noble y alto vuelo.
Finalmente, la confianza del Catatumbo, de sus eternos resplandores.
Y me siento más hombre,
más macho, más viril, más varonil, más auténtico, más sensible, más amable.

¿Cómo consigue el amor cambiar la tormenta en arco iris?

No lo sé, solo sé que lo consigue

No le temo a la impaciencia de sentirme derruido

2010-08-22T14:44:00.001-07:00

No le tengo miedo al negror de la muerte

ni a la frialdad de una lápida marmórea

ni a la certeza de terminar siendo la cena

de gusanos, larvas y raíces.

No le temo a las soledades infinitas del ocaso

ni a las tinieblas ininterrumpidas

de las calles nocturnas

ni al aullido de los lobos

ni al maullar de los gatos

ni al silencio de las aves

despobladas de sus cielos

ni al murmullo de las fuentes

en ausencia de turistas.

No le temo a las quimeras

ni a los ensueños mendigantes

ni a las puertas oxidadas

ni a la furia del averno.

No le temo al porvenir

ni al pasado ni al presente

ni a ese tiempo persistente

que acaricia incertidumbres

enredado en aspavientos.

No le temo a los infiernos

de la guerra y del espanto

ni a la paz de los sepulcros

ni al recuerdo inverosímil

de personas taciturnas

ni a la ausencia de recuerdos

en memorias más que ajenas

ni a la amnesia ni al desastre

ni al mareo ni al desquite.

No le temo a las bandadas

de bandidos bandoleros

ni a la ignorancia ni a su violencia delincuente

ni a los cerros ni a los llanos

ni a la hondonada indiferente y agresiva

ni al embate destructivo de las hordas asesinas

Ya no le temo a la carestía

ni a la falta de rocío en los ramales

ni al exceso de rocío en la mejillas

ni a los vientos ni a las turbas

ni a los mares ni a sus olas

embistiendo las orillas con su furia de titanes.

No le temo ya a la vida

ni a sus modas ni a sus ansias

ni a sus dioses ni a sus vallas

ni al suplicio consumista

subyugante en las aceras.

Le temo sí; y mucho,

a la Nada

Le temo sí, aún más,

al desvanecer de la conciencia

sin registros de presencia…

a la propia inexistencia.

Clavado a la cruz de los segundos

2010-08-21T13:00:00.001-07:00

Clavado a la cruz de los segundos

escucho el tronar de los tambores

en cielos aturdidos por clamores

y sueños y esperanzas y temblores.

Si buscas ajetreo cotidiano

encuentras la cesura de la historia;

si buscas una pausa silenciosa

te abate el estruendo citadino

que quiere entretejerte con su escoria

Clavado a la cruz de los segundos

escucho el tañer de las campanas

en torres profanadas por palomas

carentes de mensajes o de paz

Si buscas el sosiego lugareño

te hallas en medio de una jungla,

si buscas a las fieras del ayer

solo hallas el silencio de una tumba

postrada ante otro amanecer.

Yo busco gravedades planetarias,

el fuego legendario de las novas,

la honda oscuridad de la materia

la hueca hostilidad de la energía.

Y quiero balancearme con las cuerdas

aun cuando tan sólo sean teoría.

Tarzán cuasi-estelar y super-cósmico

sin más león que nebulosas

sin más bestia que galaxias

sin más que un hoyo negro por morada,

yo busco un baricentro que elimine

mis dudas, mis creencias, mis demoras

y logre perpetuarme finalmente

verdades tan serenas como sólidas.

Y encuentrome la nada silenciosa

vacía, titilante, temerosa

reacia, vulgar y melindrosa

buscando acariciar la poca cosa

que queda de mi fuga y mis fatigas.

Y sólo en mis fatigas y mi fuga

se esconde la mitad de mi apellido.

Que Santo, ni que santo, ya no hay santos

ni sueños, ni el consuelo del olvido

por eso es que desmiento lo que digo

por eso es que digo lo que siento.

Brutal paradoja inconsecuente

se ríe de mi vida y de mi mente

y yo, degradado y maldecido

en pleno plan de observador

me quedo perplejo y aturdido

cobarde, silente y aterido

mirando cual fuera espectador.

Pensamiento puro

2008-07-21T05:26:00.001-07:00

Viajábamos
más allá del tiempo y del espacio,
ala con ala,
vuelo con vuelo,
en bandada de juglares cantarines,
entonando nuestros coros celestiales,
y la luz serena y palpitante;
titilaba solemne
ante nuestros ojos amorfinos,
guiando nuestra etérea esencia
hacia orbes imposibles,
sin confines ni fronteras.
Los cósmicos universos
se desvanecían ante nuestro asombro,
tan pronto como aparecían,
y nuestro vuelo furtivo y misterioso
era raudo,
veloz y firme,
mucho más rápido
que la velocidad de la luz...
éramos
¡pensamiento puro!

Semilla océanica

2008-07-21T05:11:00.001-07:00

Abriendo las puertas del lejano horizonte,
navegabas naufragada y feliz,
sin más deseos
que los del alma liberada,
sin más oportunidades
que las de la sonrisa serena,
buscabas mi aliento
entre la bruma matutina,
buscabas el roce
con los vientos tempestuosos
de mi ocaso huracanado,
y en los remolinos
de las hondonadas
de tu misteriosa geografía,
se hundieron mis navíos
cargados con tesoros
de marfil y de ámbar clandestinos,
allí,
en las profundidades
de tus oceánicos caprichos,
se sembraron como surcos
de futuras plantaciones,
en los recovecos infinitos
de la gloria que te ensalza,
allí
se diseminaron mis alientos…

Dará fruto mi caricia en tu oleaje,
dará fruto mi deseo en tu piélago,
los litorales de tus caderas se han abierto
a mis agigantadas ansias tantas veces,
que me resulta imposible
imaginar siquiera
la esterilidad de nuestro encuentro.
Fértil ha de ser
el ecuóreo paisaje que me donas,
y es en tu fertilidad
que yo he puesto la esencia
de mi mejor semilla,
una semilla de apasionado
e incondicional...amor.

Yo frente al plagio

2008-07-21T04:52:00.000-07:00

Personalmente,
el dinero nunca me interesó,
más allá de lo necesario
para vivir holgadamente,
la fama si,
esa en cambio si me interesa,
y no es por vanidad.
Lo que sucede es que quiero
necesito regar
y desperdigar
mis mensajes al mundo,
y mientras más gente me conoce,
más gente me lee.
Por eso me alegra
ver mis poemas publicados
en tantas páginas Web,
siempre que sea
bajo mi nombre o mi nickname o mi alias, o pseudónimo,
y no me molesta
en lo absoluto
que no me hayan solicitado permiso para hacerlo;
siempre que esté mi nombre
en la autoría del tema,
porque me promocionan gratuitamente,
y es que una mano lava la otra
y las dos lavan la cara...
Muy mal servicio presta el plagiario a los lectores,
porque desvía su atención del mensajero,
haciéndoles perderse del resto de los mensajes;
y lo importante no es el mensajero sino su mensaje.
El plagiario podrá robarme uno,
dos,
tres poemas,
pero no puede quitarme la musa,
jamás me quitará la inspiración
y ¿qué le dirá a sus lectores cuando se le hayan acabado mis trabajos?,
¿que se quedó sin inspiración?,
jah;
ni que el lector hubiese nacido por debajo de las axilas de su madre...
Mis poemas pueden publicarlos quienes quieran,
donde quieran;
sin ni siquiera preguntarme,
pero con mi nombre o mi nick, o ambos;
ninguna necesidad hay de hackearme el computador
ni de plagiar mi esfuerzo y mi trabajo...
tonisan = Felipe Antonio Santorelli

¿Qué somos?, pues polvo

2008-06-28T10:54:00.000-07:00

Tejiendo novedades nos vamos alejando
entre silencios hoscos y gritos sin fronteras,
si somos los roedores que tañen las campanas
también somos doctores que curan llaga y saña,
si somos ruiseñores cantándole al olvido
también somos regentes de un mundo que se ha ido

Seremos los autores de ranas de seis patas
de fuegos y neutrinos y sondas y espirales,
de danzas y de piezas que estallan sus esquirlas
de muerte en la vereda de un cálido optimismo,
seremos naufragantes, seremos naufragados
y contra los escollos iremos aparcando,
seremos los escombros de un sueño ya pasado
o tal vez el cuento inerte que nunca se ha acabado.

Seremos una guerra sin visos de esperanzas,
seremos nuestras panzas, rendijas de la tierra,
seremos descifrables inventos del infierno
cuando ya no regresen los álgidos inviernos,
seremos tan nucleares que ya somos radioactivos
y es que ya respiramos los gases de los vivos
desechos de la suerte exótica y fatal,
derechos de una vida erótica y mortal
y de una despedida estática e inmoral.

¿Qué somos, Dios, qué somos?
Silencio en el portal
susurros que se anuncian y pronto estallarán,
no somos más que polvo, el polvo racional
el polvo que más ama es el polvo del corral
el polvo de la cuna
el polvo de la salma
el polvo de la encina segada en el barrial
el polvo que incinera su fuego en el pinar
el polvo que evapora sus lágrimas de mar.....

El ogro

2008-06-14T20:33:00.000-07:00

-¿Por qué no confías en nadie?-
Me preguntas.
No respondo.

-¿Por qué no confías en nadie?-
Aún inquieres.
Y yo callo.

-¿Por qué?- tú me insistes.
Y respondo:

Porque estuve al borde del precipicio,
sudando frío, a punto de caerme,
y Doña Sociedad al verme en peligro;
en lugar de tender su mano para salvarme,
pisó las mías con fuerza y saña,
asegurándose así de que yo cayera.

Porque la inquisición me sentenció a la hoguera
y ardieron mis esperanzas, mis sueños, mis ilusiones.
Porque la marginación me condenó a la guillotina
y rodó mi cabeza, y Soledad la devoró.
Porque la denigración me instaló en la cruz
y Doña Ausencia fue la única que me consoló
y suspiró por mí.

Porque quise ser sincero y me enseñaron a temer,
y temiendo, me enseñaron a mentir.
Porque quise arrepentirme y me enseñaron la culpa
y la vergüenza.
Porque traté de olvidar y me sembraron el odio
el resentimiento y la violencia.

No confío en nadie, no, no puedo
por todas las burlas, desmanes y desplantes,
por todos los insultos, las calumnias, los ataques,
por todos los abusos y los jueces y sus juicios.

No confío en nadie, no, no puedo
por todos los traidores y sus puñaladas traperas,
y por todas las fieras que de mí hicieron su festín;
por el mismísimo diablo, quién me hizo su juguete
y por el mismísimo Dios que me puso de bufón.

Por eso soy ermitaño, eremita, huraño y malgeniado:
¡Todo un ogro, si señor!

¡Es bueno estudiar a Góngora!

2008-06-13T11:55:00.000-07:00

Un río de poemas manuscritos en papel
fluye; frenético, ante mi persona
mientras una voz salida de ultra tumba
me grita:
-¡Hay que leer a Góngora!-
¡Góngora!
¿Por qué Góngora?

-¡Es bueeeeno estudiaaaar a Góonnnnnnnngora!

Así es que despierto
cerrados aún mis ojos,
mis manos entumecidas
buscando el borde de la sábana,
lo alcanzan; lanzándola con violencia,
me incorporo tambaleante,
bajo las escaleras granitadas,
enciendo el ordenador
abro el explorador
conecto el buscador
y escribo:
-Góngora, poemas-

Y allí aparece, benévolo y soberbio
el Hombre, el Poeta, el Maestro, el Genio,
su cabeza ladeada,
su mirada penetrante,
su sonrisa a medias,
la sonrisa serena y confiada
del que reconoce su propia grandeza.

Y tan sólo me demuestra su alegría
con un gesto de invisible bienvenida.

Y finalmente entiendo
el por qué de ese sueño…

El Genio estaba molesto,
el Maestro, resentido,
el Poeta, lastimado,
el Hombre envidioso (solo un poquito)
porque los leí a todos menos que a él;
y bajo mi vista hacia un poema
y leo y leo y leo y leo y leo.

Maestro disculpe mi indiferencia,
perdone mi necedad,
pero ya vio vuestra merced
que comencé a leerle,
así que por favor,
por lo que más quiera
ya no me jale los pies cuando duermo
en las noches
¡se le agradece!

Allende

2008-06-10T11:50:00.001-07:00

Allende las fronteras del abismo
se lucen los gélidos proverbios
refranes, desmanes y remedios
que curan; se dice, todo mal
tal cosa jamás será verdad.

Allende el edén y los infiernos
suspiran por mi paz las esperanzas,
litigan los ángeles y demonios
por almas cansadas de viajar
en tiempos de estático progreso.

Allende los linderos del destino
se yergue el silencio traicionero
me esperan tus veneros de cien fuegos
me arrastran tus lágrimas fluviales
a océanos privados de horizontes...

Allende las pausas de la historia
me atrapa el gemir de tu sonrisa
que irradia su belleza movediza:
falena que se aleja a toda prisa
hurgando tornados y huracanes...

Allende las veredas de la suerte
me aguardan los dolores de tu frente
ahogados en un cuadro de Picasso
o hundidos en otro del Dalí,
por ende: mejor me quedo aquí...

Niler tí, aila tái, naila wanta

2008-05-28T20:28:00.000-07:00

Niler tí, aila tái, naila wanta
una frase que soñé sin saber qué significa,
una frase de un idioma que no es mío ni es de nadie,
el misterio de una voz que creyó le entendería,
la silueta de una historia que se escapa de mi alma,
el proverbio de otro mundo, de otro ambiente, de otro espacio en otro tiempo.

Niler tí, aila tái naila wanta
y recito en esta frase aspavientos y quimeras,
y me pierdo en escaleras de cristales de Murano
sin saber el qué decir, el qué pensar, el qué de qué, el qué de nada.

He buscado, sí lo he hecho, entre tantos diccionarios
pero nada en este mundo me ha clareado el intelecto
y no sé si es un romance, un amor o una condena,
y presiento que es el golpe que define la existencia,
y comprendo que me voy perdiendo en medio de demencias…

Niler ti, aila tái naila wanta
una frase que se extiende al infinito y me encanta,
una frase que me hechiza sin saber lo que me canta:

Niler ti, aila tái, naila wanta

Huyo nuevamente

2008-05-28T20:01:00.000-07:00

Abriría tu legado en un vestido cuadriculado
pero la geometría se me pone belicosa.

Ensancharía el arco iris para darle más colores
pero el diseño me abandonó al conocerme.

Restauraría cada arruga de tu rostro de artefacto
pero el jabón y su amoníaco y su perfume y su sabor fugitivo…
tú sabes.

En el mar los peces tejen telarañas porque están acomplejados
y creen que pueden pescar una ballena, ¡ja!

En el cielo, entre las nubes, las gaviotas juegan al trampolín
haciendo rizos y piruetas con las alas extendidas…

Y aquí estoy yo, rendido ante tu belleza carcelaria,
atado a la esclavitud voluntaria que me inspira tu mirada flechadora,
fantaseando con galaxias y nebulosas, como si fueran juguetes natalicios
mientras una caricia como un soplo, como hoguera afilada y pretenciosa,
como manto recubierto de una fosa, como esgrima que se espada en mi silencio,
me sacude, me voltea, me derrumba, me emociona y me enloquece
y la luna crece
y la marea se ahoga
y las flores vociferan su alegría matizada por colores edénicos
y las arpas de los ángeles propagan su cliché de nuevo
más bonito, menos trillado, más astuto, menos bordado.

Y yo me vuelvo furtivo
y huyo, nuevamente
hacia ti…

Jardín colgante

2008-05-28T19:28:00.000-07:00

Tañen las campanas
en silencio, solo escuchan los perros ladradores
y los gatos que maúllan
y yo
enterrado en el mutismo de una sangre que borbota
inteligible y aspirada.

Tañen las campanas
en estruendo apocalíptico,
y ahora sí se asoman las vecinas cacatúas
a gritar sus espantos, sus angustias, sus terrores,
se levantan los telones militares con sus armas masivas y mortales
en busca del alieno extraterrestre que ha osado invadir nuestro planeta.

Si me escondo en el ocaso ensangrentado
si me celo bajo la bóveda nocturna
o tal vez detrás de la cara oscura de la luna...

Los sabuesos han captado mi presencia,
los latosos han olido mi alba esencia,
así que desintegro mi agonía vegetal
y transformo cada pierna en mil raíces
cada brazo en una rama,
y recibo los nidales de los pájaros cantores,
los panales de abejas asesinas
los cubiles de ardillas moradoras
cual si fueran los tesoros de la historia.
Es así como me vuelvo un jardín colgante...

y paso totalmente desapercibido,
bajísimo perfil.

El oleaje se balancea

2008-05-28T19:20:00.000-07:00

El oleaje se balancea como cuna navegándose a sí misma,
en esta tórrida tarde tropical,
entre lilas y rosados,
entre púrpuras y escarlatas,
yo te espero en la orilla de un deseo continental y oceánico.
Te imagino legendaria, bronceada y melindrosa,
cadereando maliciosa sobre arenas diamantinas,
en ese hilo dental que nada esconde,
pequeña piececilla de tela que resalta e insinúa tu figura y tu belleza.

Ante tanta sensualidad,
¿qué podría hacer yo, además de atosigarme entre bisbiseos y palabras entrecortadas?
Pero llegas tan vestida que no entiendo cómo no te sofocas bajo esta modorra bochornosa.
El oleaje se balancea bajo tu enagua de cobalto
mientras aguas de titaneo se refrescan, espejándose en tu vientre.

Ya estás tan cerca que puedo desvestirte tan solo con mi aliento
y es la presunción de mi culpable inocencia la que dispara la sonrisa nerviosa
que delata mis secretos e intenciones hacia tí;

Aún así sonríes,
pasando de largo...

otro chasco irreverente y presumido.

Redescubro el fuego

2008-05-28T17:15:00.000-07:00

Atravesada por los rayos polares
como mariposa sacrificada al ocaso,
respirabas lentamente,
jadeante,
en la esperanza de mi beso resucitador,
pero el tiempo es enemigo de la historia,
pero el aire es enemigo de la gloria,
pero el cielo es enemigo del deseo
y la cobardía es astuta, habilidosa
como una diosa vespertina
viperina…

Así fue que se restauró el mito
de la castidad
entre mi beso esquivo
y tu labio de pedernal.

Aun así
a veces sueño
que redescubro el fuego…

Poesía ¿basurita?, ¡la más bonita!

2008-05-28T17:06:00.000-07:00

Comprendo, creo
que escribir poesía basurita
es como dejar que todo salga,
lo malo, lo vergonzoso, lo culposo, lo irreal
lo inaguantable, lo satírico, la inercia y el desmán,
dentro del desván.

¿Yo sin rimas?, ¡no que va!
aunque sea
alguna se me colea.

Poesía basurita
es regalarle a Rita
una bonita
y deliciosa fresita
cubierta de Rosa
con olor a Jazmín
y como Rita es celosa
me acosa
por culpa de Rosa
y de Jazmín.

Rita es una rata
que todo lo alborota,
Rosa es una rita
que vive en una gruta,
Jazmín es una ruta
perdida en una gota
que canta nota a nota.

Y si dudaban de mi locura,
no duden más,
a confesión de parte
eleven su estandarte,
digo
¿no?

Degradación de grises

2008-05-28T17:04:00.000-07:00

Degradación de grises
entre muros citadinos;
evocan los caminos
desandados por matices
purulentos y amorfinos.

Un silencio estrepitoso
se equivoca de señuelo
hundiéndose en un suelo
humorado y cauteloso
que pretende ser mi duelo.

Y los grises perseveran
en la tarde incinerada,
y jugando con la nada,
los lamentos se entreveran
a mis sueños de manada.

Nada exijo de la vida;
no reclamo a la hondonada
el gran filo de su espada,
ni a la roca desmedida
le replico su coartada.

Nada espero de la muerte:
ya no espero más amor
que el vestido de dolor,
ni placeres, ni la suerte
de espejarme en tu candor.

Degradación de colores
en los últimos fragores
de la noche citadina,
y se hunde nueva espina
en mi cuerpo y mis errores…

Callar

2008-05-28T17:02:00.000-07:00

Entre mi ayuno y tu virtual ceguera
hallamos el silencio de la hoguera
con su infernal calor y su crepitar odioso,
con su figura y su danzarina forma.

Ayer andaba yo buscando un amuleto
de esos que no hallarías en vano
de esos que resuelven los problemas
con solo un soplo o el humo de un habano.

Ayer andaba yo buscando un diente
de esos que; perdidos en el tiempo,
dejaban una monedita simple
guardando el sueño debajo de la almohada.

Ayer andaba yo buscando mil silencios
de esos que pululan entre sombras,
tan solo hallé estruendos peligrosos
de esos que aterran a titanes.

Hoy ya no busco más que una piedra
con que golpear mi boca parlanchina,
callar, callar, callar de nuevo y luego
callar mil veces y otra vez de nuevo.

Callar hablando como habla al loro,
diciendo tanto sin decir concepto,
y balbucear como un fiel neonato
para callar de nuevo ante el frío llanto.

Y si la risa osara desvirtuar
el sacro templo de tristeza santa,
si atar osara, la melancolía
-señora y dueña de esta alma mía-
la embestiré con áridos enojos
para gloriarme de todas mis congojas
y regodearme en el dolor que olvida…

Soy desastre

2008-05-28T17:00:00.000-07:00

Cadenas escarlata se entrelazan
en un vacuo sentir correspondido
por el parafraseo inmediato y decidido
de un vuelo de ave adormecida.

No llames a mi puerta, está cerrada
por el tiempo y el espacio deleznables,
no busques mi ventana, está desierta:
bajo dunas de cemento está oxidada.

El silencio se tornó único aliado
de un soñar evidente y prodigioso,
dormitar ya no es dormir, es venenoso
hasta el aire en mis pulmones y tu asado.

No toques mi bandera, está ensuciada
por las sangres de aspavientos moribundos,
y mis riendas las dejaste en inframundos
que no quieren delatarme cual carnada.

No me hables de escaleras virginales,
ya no creo en los tesoros del vacío,
ya no siento los enojos del olvido
y el perdón se ha vuelto aire irrespirable.

Cadenas escarlata que descansan
en arco iris uniforme e incoloro,
ya no alcanza la dulzura del decoro
a frenar los rumores que me afianzan.

Soy de cieno, de cemento y de asfalto,
soy tiniebla, soy tormento, soy cobalto,
radioactivo, temeroso, destronado,
soy el hombre del futuro malogrado,

soy la voz del silencio funerario
y me fumo hasta las ganas de moldearte
en migajas de ese pan que nunca horneaste,
soy desastre; sí; lo admito...
y gritarles me permito:
también soy el desastre.

Oh cebolla.

2008-05-28T16:58:00.000-07:00

Entre las capas llorosas de tus campos moleculares,
se desvían los átomos de ciencia y maravilla
oh cebolla,
llanto eterno e irreversible
contenido en océanos electrónicos pletóricos de ideas,
digerirte es un placer,
descarnarte es un orgullo,
oh cebolla, la natural, la compleja, la acomplejada de la siembra,
siempre bajo tierra, escondida,
medio viva, medio muerta
jugosa y expansiva…

La versatilidad de tu diseño se me escapa de las manos
mientras lágrimas regalas al tajarte hábilmente,
eres reina de mis cuitas, eres goce de mis labios,
eres joya en mi paladar agujereado por las llagas del destino,
eres dulce y amargosa,
pero siempre deliciosa.

¡Oh cebolla!