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miércoles, 7 de octubre de 2020

Flamencos

 

Púrpuras y fucsias, lilas y magentas
alas que se elevan barnizando el aire
flamigeros flamingos, flamencos voladores
de los esteros se alzan a cielos tropicales.
Y viajan sus colores por sobre brisas tenues
y anuncian las festivas pasiones del amor.

miércoles, 2 de septiembre de 2020

Aceras movedizas


Ya se alejan las inmóviles aceras
con los pasos de la gente aglomerada
y se alejan las aceras aledañas
con fronteras ciudadanas de cemento.
Y la piedra del cemento que se asienta
ni se mueve
ni consiente que se muevan las aceras
las aceras que se alejan con su gente
de la fuente de mi sano entendimiento.

Las aceras movedizas no pretenden
encontrarse con mi falsa comprensión
y alienadas, taciturnas,
lastimadas, contumaces,
me derrotan, me derriten, me disuelven
como azúcar bajo lluvias invernales.

Y así entro a las iglesias sin permiso
y las misas se disparan sin cesar
y bendito aquél que llora sin consuelo
y bendito aquél que grita sin aliento
sin descanso, sin alivio, sin sosiego.
Y bendito aquél que rumia su pesar.

Me dispongo a abrir la boca para hablar
y una ostia me la calla dulcemente
desde el cuerpo con la sangre del Mesías
que en mi lengua se disuelve contingente.
Alabado aquel que viene desde el Reino
alabado el invitado a la reunión.

Y saliendo de los templos misteriosos
en las calles todo vuelve a lo normal.
El normal frenetismo cotidiano
la normal apremiante agitación
la normal ansiedad perturbadora
la normal  vertiginosa conmoción
y el infarto a la vuelta de la esquina
y el frecuente carcinoma de pulmón.

Las aceras que se alejan sin moverse
llevan gente sin un rumbo definido
y me siento, sin sentarme y sin sentirme,
yo me siento afortunado al menos hoy.


sábado, 29 de agosto de 2020

Amor, apego, olvido y perdón

 


Lo que tienen en común todas las  religiones del planeta son dos palabras :
Amor y Perdón.

No entiendo entonces,
cómo tanta gente
confunde el amor con apego
confunde el perdón con olvido.

El apego pone condiciones
el amor es incondicional
el olvido es represión de recuerdos
perdonar es poder recordar
sin resentimientos.

El apego corta la flor para robar su perfume
el amor la aprecia desde su misma rama.
El apego es hambre de reconocimiento
el amor es leal, cordial, amable.
El olvido cubre los hechos hasta ver al que injuria.
El olvido es un eco de silencios postrados
el perdón no se irrita, no se enoja, no se ofende,
la bondad es su escudo, la indiferencia su espada.

El apego nace de las necesidades y es posesivo.
El amor sólo quiere la felicidad del ser amado
aunque no sea a mi lado.
El olvido es rencor escondido,
no manifestado
el perdón es sereno y tranquilo
es un don, un regalo que sana
el alma del que perdona.

Cuando te ausentas

 

Si tan sólo pudieras verme a los ojos
pero realmente mirarme a los ojos
más allá de las pupilas
más allá de las retinas.
Allí donde el alma dibuja sus insondables universos
con sus pensamientos
con sus emociones
con sus sentimientos
alimentados por la luz de tu conciencia.

Si tan sólo pudieras mirar
más allá de este cuerpo limitante
no tendrías duda alguna
del amor incandescente
que me quema las entrañas
cuando te ausentas.

domingo, 23 de agosto de 2020

Infernal incendio

 

Fuego
lenguas miles y brillantes desprendiendo fumaradas
lenguas enrojecidas y ondulantes
consumen sin piedad el combustible
y el viento que resopla irreverente
las alza, las eleva y las extiende.

Y un crepitar de dagas y cuchillos
escúchase sonoro entre las llamas
cortando con sus filos la estratósfera
y el suelo ennegrecido y ceniciento.

El fuego que se eleva sin reparos
consume con voraz impertinencia
sin frenos, sin estorbos y sin trabas
consume vida y muerte entre sus fauces.

Las lenguas multiplican su avidez
famélicas se vuelcan y se enrollan
en sendos torbellinos de energías
que queman con ardiente alevosía.

No hay nada que detenga la fiereza
de incendios convertidos en infiernos.

viernes, 7 de agosto de 2020

Pensares

 

Pensar en lo que se fue
pensar en lo que regresa
pensar en lo que no vuelve
pensar en lo que se enfrenta.

Pensar en lo que se olvida
pensar en lo que se observa
y luego pensar en lo que se piensa
queriendo dejar de pensar un momento.

Volverse brisa apacible
que sopla sin ver hacia donde
volverse arroyo o riachuelo
que fluye sin rumbo ni norte.
Dejarse llevar con confianza
por sendas amables y tiernas
seguros de avance y progreso
con paz, y serena alegría.

Y pienso en lo que no pienso
queriendo pensar en la nada.

miércoles, 29 de julio de 2020

Parejas separadas, con hijos

Cuando una pareja con hijos se separa
no debe enemistarse.
Los hijos sufrirán las consecuencias
si el padre les habla mal de su madre
si la madre habla pestes de su padre.

Los hijos serán presas del odio y del dolor
y del más hondo resentir que da el rencor
carcomiendo sus bondades inocentes
destruyendo su tierna ingenuidad.

Cuando una pareja con hijos se separa
es la sincera amistad, la convocada,
aunque haya razones disgustosas
aunque haya veneno entre las venas.

Es el perdón el que se hace necesario
por el bien de los sarmientos que florecen
para evitar que marchiten entre lágrimas
por batallas en que no pueden concurrir
ni deben tomar uno u otro bando.

¿De qué sirve hablarle mal a tu retoño
de aquél que compartiera tu reposo?
De qué sirve ensañar a tu criatura
contra quien  le haya dado vida cierta?

Amigos han de ser padre y madre
amigos sinceros por demás
dejando que las hieles del pasado
diluyan sus toxinas para siempre.

Amigos por el bien de los pequeños
amigos en las buenas y en las malas.
que sientan los chiquillos de sus padres
si no amor, cuando menos Amistad.


jueves, 23 de julio de 2020

Ingenuidad de locura

Entre pájaras embarazadas y peces estratosféricos
 me pregunto por las razones de mi locura.

Demencia extraña
también huraña
Demencia arisca
como ventisca
que cierra párpados.

Entre cigüeñas cargando infantes y cocodrilos que lloran en el almuerzo
yo me debato por mi presencia
en escenarios de ingenuidad.

Y la verdad
ya no sé si es que vienen los Reyes Magos
o se van las carabelas 
a descubrir el sol poniente.

domingo, 12 de julio de 2020

He visto

He visto a la bella durmiente
vestida de blanco en su caja
como una muñeca preciosa
sin aire ni aliento ni vida.

He visto nevar en Abril
y he visto tres terremotos
tierra que danza y se agita
bailando al tambor de los vientos. 

Oh cuánto dolor bajo el sol
Oh cuánta pena yaciente. 
Las dagas se entierran en llagas
las pústulas derraman su hiel

He visto los pies purulentos
cojear con dolor caminante
y he visto las manos artrosas
de dedos desviados y arqueados.

He visto a las fieras feroces
depredar al más débil del grupo
y un círculo de tontos mirando
la escena cruda y morbosa.

He visto sangre seca en las aceras,
he visto cadáveres dormidos 
he visto heridas palpitantes
he visto el llanto del olvido. 

He visto la polucion 
ensuciando los océanos 
y a la sobrepoblacion 
de una plaga de ignorantes. 

He visto incendios dolosos 
que vuelven el verde en cenizo
y a los glaciares cediendo
ante el calor improviso. 

Y habiendo visto todo esto
me pregunto y me cuestiono
me cuestionó y me pregunto 
qué será esta vida incierta 
que nos toca tolerar... 

Qué será de este planeta
que tenemos que habitar
y qué será de esta vida
que nos dura tan poquito.

Un suspiro de un aliento
un diminuto momento
que se escurre con los años
.
Cortos años, pocos lustros
y un sinfín de sinsabores
que se agolpan y acumulan
como castillos de arena
en una playa desierta.

He visto a la bella durmiente
posada en su caja leñosa
como una muñeca preciosa
sin aire ni aliento ni vida.

sábado, 11 de julio de 2020

La distancia

De las rosas, lo que más me gusta son sus espinas, ¿seré masoquista?

Hasta la vista,
dijo el ciego
y el poeta escribió en una panela de hielo.
Sus versos se derritieron, obviamente,
pero sirvieron para regar las espinas de sus rosas.

Mis soledades amorosas
jamás me han abandonado,
incluso cuando estuve acompañado
allí estaban mis soledades, esperando
esperando la renuncia y el olvido.

Muchas veces me habré ido
sin alejarme nunca
y cuando por fin tomé el avión
hacia otro continente
seguí a tu lado
invisible y serenado
siempre a tu lado.

Aunque no puedas verme
(gajes de la distancia)
tu aroma me acompaña
tu olor me envuelve
tu perfume me arrebola
desde el cabello hasta las bolas. 


lunes, 6 de julio de 2020

Cuando eras niño

Cuando eras niño
cualquier toalla amarrada al cuello
se convertía en capa
y podías volar
desde el tope del escaparate
hasta el colchón de la cama. 
Que luego se salieran los resortes... 
Bueno, esas cosas pasan

Cuando eras niño 
cualquier poltrona en que te sentabas
se transformaba en nave espacial
o en automóvil de carreras
una escoba era un caballo
y cualquier palo era una espada. 

Bendita imaginación la de los niños
que, desenfrenado juegan
porque niño quieto 
es niño enfermo. 

A menos que esté viendo televisión 
o pegado a una cónsola de videojuegos 
o mirando la pantalla de su ordenador.

viernes, 3 de julio de 2020

Cuando era niño

Cuando era niño
me llamaban Cabezón y Carnaval
me decían Toritó y Garibaldi
y Brigantón y también Ogro
y Totó y también Colotordoc
los que veían el Gato Félix.

No sé cómo no terminé con una crisis de identidad

Cuando era niño
llenaba la batea de agua
y colocaba un vaso boca abajo
dentro del sagrado líquido
para corroborar el principio de Arquimedes.
Y quería saber si las hormigas sabían nadar
por eso las rodeaba con franjitas de agua
encerrándolas en un círculo.

Cuando era niño
quería saber qué hay dentro de los huevos de paloma
y rompí un huevo
y murió el pichón
y lo metimos en una cajita
de plástico transparente
y le dimos cristiana sepultura.
Hasta rezé por el animalito
porque me sentía culpable.

Cuando era niño jugaba con Lassi
y Biqui dormía en mi cama, conmigo
por eso mi viejo se lo llevó y no lo trajo de vuelta.

Cuando era niño yo era Contrax
y vivía en el planeta Turín
en una isla que comenzaba en el polo norte
y terminaba en el polo sur.
Y tenía la fuerza de Superman
y tenía la velocidad de Flash
y tenía la inteligencia de Batman
y tenía la agilidad del Zorro
pero no era ninguno de ellos
porque yo era Contrax
del Planeta Turín.

Cuando era niño
pintaba mis trompos
con el esmalte de uñas de mi madre y hermanas
y el trompo se transformaba
ya no era trompo
se había convertido en nave íntergaláctica
mi trompito.

Cuando era niño
solitario, aislado,
escondido tras la pantalla del televisor
o mejor, entre las páginas de mil y una noches
entre las fábulas de Esopo
o incluso encerrado dentro de mi ferviente imaginación
a ratos encontraba la felicidad
sin siquiera buscarla.

Y ahora que  la busco como palito de romero
no la hallo por ningún lado.

Tal vez me convenga
volver a ser niño
recobrar esa ternura
esa capacidad de asombro
esa empatía sin límites
esa curiosidad infinita
y esa sonrisa perpetua
que tenía
cuando fui niño.


jueves, 2 de julio de 2020

Pláticas naturales

Los gatos charlan con tejados en la noche
los perros lo hacen con las ruedas de los autos
los peces hablan con el agua burbujeante
las aves lo hacen desde el aire y con el aire.

Yo ya no hablo,
no pronunció una palabra
estoy a la espera
del que aprender quiera
sin arrivismos, sin necedades,
sin intenciones, sin vanidades.
Pero eso sí
siempre escucho

Escucho charlas entre tejas y felinos,
escucho el parlotear de las ruedas a los perros,
incluso escucho del agua su lenguaje fluido y natural
y al viento escucho suspirar cuando los pájaros trinan sus melódicos arreglos.

Y una zambullida de palabras que se cruzan al azar
con piruetas giratorias y con danzas singulares
aterrizan en mi oído con sus leves sinfonías
y en el estruendoso silencio
todo aleteo es como un trueno
cada soplo sordo es como un estallido
y hasta el paseo de las hormigas es una marcha militar.

Cada hoja que alza el vuelo desde el suelo,
cada semilla transportada por las aguas de riveras y arroyuelos
cada mariposa, las falenas, las polillas y libélulas
son acordes de una música sublime y al azar.


Verso abejero

El Verso huyó de la pluma con su sangre azul y negra
derramada a borbotones y en el papel se escondió
para crecer y crecer y convertirse en estrofa
y convertirse en poema

El Verso salió de la pluma con su sangre azul y negra
y se escondió sigiloso entre hojas madriguera.
Y las palabras abeja le curaron las heridas
para volverlo un panal de poemas miel y cera.

El verso huyó de la pluma con su sangre azul y negra
y se escondió entre las hojas convirtiéndose en colmena 

Alondras playeras

Las alondras alzan vuelo dirigiéndose a la mar
los albatros y gaviotas desde lejos ven llegar
la bandada de aves terrenales que se acercan a la costa
y un albatro se pregunta qué será que están buscando
estos pájaros de tierra en orillas de la playa.

Las alondras se aventuran en las zonas costaneras
¿Es que acaso se perdieron?
¿Ya no saben navegar?

Un misterio que irresuelto, pues me obliga a despertar...


lunes, 29 de junio de 2020

Locura de un pintor

La locura de un pintor es una rosa
con todos los colores que imaginas
con pétalos de vago impresionismo
luchando por volverse expresionismo.

La locura de un pintor es una rosa
que quiere convertirse en una risa
mas llena de alegrías mi sonrisa
y quita la tristeza polvorosa

Cerúleos  y carmines se combinan
con blancos y amarillos y morados
en motas ya sin forma definida
que quieren definirse lado a lado.

La rosa tiene manchas que incriminan
deseos de verter sus acuarelas
en pétalos abstractos e imposibles.
Y quiere convertirse en paradoja
la flor con más colores que el espectro
la rosa
hermosa
deliciosa
que llaman "la locura de un pintor"

Para Lolis, quién me regaló una locura de pintor.


sábado, 27 de junio de 2020

Soy un sueño en mi vigilia


Soy el paje y el esclavo de mis vicios delirantes
soy también ese recuerdo que dejara en mis amantes.
Soy la espada, que afilada, corta vasos de cartón
Soy la sombra de mis letras y el calor de un corazón.

Y es que soy el epitafio de una herida persistente
enquistada y dolorosa, palpitante y contundente.
Soy clamor de soledades dibujadas en aceras
soy arcano de silencios expropiados a las eras.

Soy el llanto y la sonrisa solapando sus secretos
soy un cuento mal escrito distribuido por panfletos
Soy la tímida osadía que devora largas horas
soy también, mi poesía con sus lemas, sus esporas
que se riegan con los vientos
hacia nuevos firmamentos

Soy también malabarista, trapecista de dilemas
y encontrando soluciones, yo resuelvo mis problemas.
Soy un hombre tan corriente, con aciertos, con errores
con batallas cotidianas, entre música y temblores.

Soy de azúcar, cuando lloras me disuelvo en tus abrojos
soy de miel cuando me besas, deshaciendo mis enojos
Soy canción de primavera que en otoño apareció
soy también el desenfreno de un amor que convenció.

Con Neruda y con Dalí, con Montale y con Picaso
voy tejiéndome inquietudes, poco a poco, paso a paso.
Los poemas que se untaron a mi pluma coloquial
tienen vaga procedencia, son de casta universal.

Por Darío y por Gibran, por Leopardi y por Machado
y otros muchos que no nombró y a mis letras se han soldado
voy labrándome un futuro de callado trovador
con los versos que le cantan, que le cantan al amor.

¿Soy poeta? ¡Quién lo sabe! soy la brisa que me baña
desde el alba hasta el ocaso, soy el fuego que me daña
con sus dudas y mi "acaso"

Soy la nada hecha materia, soy la luz aprisionada
en un cuerpo de barrotes con su piel acantilada
Soy lucero y soy la sombra que se inquieta en tu mirada
Soy un sueño en la vigilia de una corta temporada.


viernes, 26 de junio de 2020

El vestido rojo

En un bar cualquiera
una noche de tantas
el vino a media luz
la copa carmesí
perfecto complemento
para tu vestido rojo
de escotes prejuiciosos

Y yo
mirando bajo el mentón
buscaba tu corazón
y no hallaba más que dunas
pobladas por las rosas.

Y yo sentado
aledaño a tu respiro
te miro
sonrío
y un frío
me envuelve de repente.
La gente
la gente que te observa
como a una clepsidra extraña
anacrónica
deseada
temida y deseada
como trampa para ratas

Te desnudo con los ojos
de vulgar imaginación
y un perdón inexorable
un indómito perdón
me sacude las entrañas

Y te beso
sin permiso
A veces
es mejor pedir perdón
que pedir permiso...


domingo, 21 de junio de 2020

Almizcle y jazmín

Almizcle y jazmín
y una lucecita tierna
vagando como cielo entre paredes
vagando entre los sueños fantasiosos
de nuevas aventuras imposibles.

Almizcle y jazmín
aroman el silencio del juglar
y sedas perfumadas pueden verse
ondeando entre las nubes tropicales
de fino terciopelo entretejido.

Estoy dormido
en ésta mi vigilia cotidiana
entre aires de colmenas y castillos
Estoy dormido
aún cuando mis pupilas te divisan
estoy en esta especie de modorra
de siesta con los ojos bien abiertos.

Y son mis endorfinas las que inundan mis neuronas
las únicas culpables de aquesta ensoñación.


viernes, 19 de junio de 2020

Autopista


Delante de mi la autopista
sin más vehículos que el mío
el pie se afinca, el acelerador cede
y la música country excita mi piel
Ciento veinte, ciento cincuenta ciento ochenta,
y una vital y excesiva descarga de adrenalina, se drena en mis venas

Más rápido, más rápido, más rápido
estoy solo, parezco dueño de la carretera, qué sensación de poder
¡qué delicia y qué placer!

Más rápido...

Epitafio Falleció cristianamente
en un accidente de tránsito.


miércoles, 17 de junio de 2020

Hielo a la deriva



Por sobre un bloque de hielo, a la deriva
en un océano de aguas turbulentas
ibas llorando con tus lágrimas de escarcha
bajo un sol falso con cara de nevera.

Y recordando aquel tiempo en que no estabas
(el de esquimales y barcos de vikingos)
tú tiritabas de espasmos y temblores
mientras vertias tus lágrimas cuajadas.

Mientras la nieve se hundía entre las olas
y con granizo juntabas tus errores
un cierzo frío te acariciaba el rostro
y tú, aterido, pedías una pausa
y una moviola para empezar de nuevo.

Una moviola que regresara el tiempo
a ese momento de fallo y confusión.

martes, 9 de junio de 2020

Dolor de padre

No hay dolor más aflictivo
que el de ver al propio hijo
alejarse lentamente
en los brazos de su madre
con sus brazos protendidos
con sus ojos inundados
con el grito a flor de labios
¡PAPI! ¡PAPI!

Y si los hijos son dos
el dolor es duplicado...


sábado, 6 de junio de 2020

Este teléfono

Este teléfono susurra sus desidias
y yo esperando un entusiasmo que aparentas
al otro lado, negligencia en la bocina
junto al maullido de algún gato indiferente.

Este teléfono proclama su desgano
mientras atiendo una llamada perniciosa
de poca cosa.

Es el poder de este deseo de tenerte
el que atenaza mi cerebro sin reparos
y una bocina que no deja de sonar
me está diciendo que lo nuestro es cuento viejo.

Y no hay remedio para el mal que nos aqueja
y no hay futuro para el sol que se me apaga
en el silencio de una fosa temeraria
tal como ésta habitación insolidaria.

Este teléfono que quiere de tus voces
esas caricias que musitan al oído
tantos colores de matices fulgurantes
y no recibe otra cosa que ese tono
repetitivo y aburrido y fastidioso.

Y ya no aguanta este teléfono el vacío
que le dejaran soledades angustiosas
por las ausencias de tu voz angelical.

Este teléfono que llora para adentro
tragando lágrimas que no quieren llorarse
y no desata el grueso nudo en su garganta
aunque no pueda ni siquiera respirar.

Este teléfono que gime 
este teléfono que llora 
este teléfono te quiere 
y te extraña y te añora. 

Este teléfono te llama, 
este teléfono te implora
que regreses vida mía.
Te lo ruega noche y día 
dese el alba hasta la aurora. 

jueves, 23 de abril de 2020

Lluvia


Caricia de las gotas cayendo desde el cielo
lavando los pecados del fraudulento suelo
así la lluvia viva renueva los ocasos
cubriendo con sus aguas las rocas, los terrones.

Y llegan cenagales vestidos de agua turbia
para calmar la sed de tierras arenosas
y llegan los fangales pletóricos de charcas
para bañar desiertos de áridas dolencias.

Y todo se renueva con verdes y floridos
colores que reanudan sonrisas forestales
Y todo es magia bella y luces de arcoiris
y toda vida expresa sus cantos de alegría

Y toda vida baila al son de algarabía.

Lluvia que refresca


Lluvia que refresca un suelo consumido
por odios y rencores, miserias y suplicios.
Lluvia que bien lava la sangre derramada
por guerras y batallas, querellas y revanchas.

Semillas encarnadas en suelos oprimidos
celando los secretos de vidas olvidadas,
la lluvia las renueva vertiendo nueva vida
cubriendo con hazañas su pálida esperanza.

Y llueve en los desiertos el llanto de los justos
y llueve en los caminos la ausencia de las paces.
¿Se forjarán arroyos de meandros solitarios?
¿Renacerán acaso los viejos arquetipos?

Y llueve en sendas playas bañadas por las olas
y llueve ciertamente regando las banderas
¿Se borrarán acaso con agua las fronteras?
¿Y si la lluvia quiere, podrá cambiar la saña
por mágica bondad que todo regenera?

La lluvia lava penas bañando las memorias
que el viento no elimina ni el tiempo las destruye
La lluvia que erosiona con su caricia mansa,
con su rocío sincero, con su gotear sereno.